((((@)))) El ojO del Camaleón.

Los papeles se pierden, el disco duro corre el riesgo de infectarse con algún virus. Algo peor y bueno a la vez, las ideas se reproducen en la mente como roedores. Y -sin importar lo interesantes que pueden ser- son reemplazadas por otras y relegadas al olvido en cuestión de segundos. Antes de que todo esto pueda acontecer, emplearé este blog.

miércoles, marzo 02, 2011

COSAS QUE HACER EN MADRIZ


El último día que estuve en Lima, mi amiga Carolina, linda ella, como siempre, me hizo una lista con todo el cariño que me tiene. La tengo aquí, a mi lado, la lista. Es que estoy en su ciudad natal, Madrid, y en el inventario que ella hizo están los sitios a los que debo ir antes de dejar este lugar que es, hasta ahora, como mi mujer ideal. No me deja de sorprender ni cuando duermo, que, dicho sea de paso, es poco.

Para escribir la lista, Carolina se encerró en una burbuja y se desconectó del ruido de su bar barranquino que hoy entiendo y conozco más. En líneas rectas perfectas, tan imaginarias como la burbuja, en un papel blanco, arrancado de su libreta escribió con disciplina de escolar destacada lo siguiente:


COSAS QUE HACER EN MADRIZ

· Atardecer junto al Palacio
Real, sobre los Jardines
del Campo del Moro.

· Pasear por el Parque del
Retiro.

·En MALASAÑA, visitar:
-->El Penta (bar emblemático
de la movida)

-->El Pobre Gaspar (para
tomar café, té... x la
tarde)

-->La Vaca Austera

· En LA LATINA
--· El Chotis, en la Cava
Baja -->xa tapear los

(va a la página siguiente, es un papel chiquito)

domingos a las 2pm después
de ir al RASTRO

-->Comer un BOCADILLO DE
CALAMARES en El DIAMANTE
(en la Glorieta de Atocha)

-->Chocolate con churros
en SAN GINÉS (x la
Cale Arenal, cerca de Sol)

Y el texto culmina con el teléfono de la casa de sus padres y los nombres de estos. Los imagino igual de pandedios que Carito.

Este es el primer post que escribo en el blog luego de casi cinco años (aunque con trampa, buena parte es una transcripción). No quiero que pase tanto tiempo para el próximo. Valga aclarar, escribiré de todo un poco. Al fin y al cabo, la idea primaria de su origen sigue vigente: lo usaré antes de que las ideas que se me ocurran sean reemplazadas por otras y relegadas al olvido en cuestión de segundos.





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martes, junio 26, 2007

ESA CARTA

Ella amaneció con su pequeña hija en brazos, las sábanas a un lado y la ventana del pequeño cuarto abierta. Síntomas de personas calurosas que llaman la atención en una ciudad como Lima, que es atacada en estos meses por una ola de frío que afecta hasta al más resistente. El hermano de ella logró hacer peripecias para poder entrar por la estrecha ventana (estaba encima de un vacío de unos cinco o seis metros).

Los vecinos pensaban que estaba desesperado. En estos barrios es común ese tipo de "desesperación": seguro que era un familiar que buscaba algo de dinero para su "vicio", habrán pensado los otros inquilinos, a quienes -aseguro- les incomoda usar las palabras "pasta básica de cocaína", sus siglas "pbc" o simplemente "pasta". Prefieren decir "vicio". Pero los gritos del muchacho detuvieron a la señora que empleaba la lavandería común y el resto de inquilinos empezó a salir del los cuartitos.

"Piensa lo peor y acertarás", es un dicho que odio citar, pero cae a pelo. Ellos, los vecinos, pensaron lo peor y no se equivocaron. Algunos fueron a trabajar a las fábricas aledañas y les dijeron a sus esposas o convivientes que cuando les cuenten todo al regreso o que les manden un mensaje de texto al celular, que lo leerían cuando vayan al baño o en el descanso.

La mujer estaba muerta. Acertaron los vecinos, pero se quedaron cortos. La pequeña de año y medio también. El hermano seguía gritando. Salió la cuñada de la fallecida, que vivía en un cuarto vecino. "Todo fue rápido desde ese momento", cuenta un inquilino a una reportera de television, que llegó junto con una horda de colegas minutos después de que la policía arribara. El hermano y la cuñada fueron llevados a la comisaría, serían interrogados. Llegó una prima de la mujer suicida, cuenta que era de Satipo, que la mamá, su tía, le había llamado desde ahí pidiéndole que vea si lo que escuchó de la radio es cierto. Sí tía, es cierto, es cierto, pero tranquila, yo voy a ver todo, se escucha. La mujer está calmada si se considera lo sucedido. Es que no la conocía mucho, explica.

Un reportero envió un útimo despacho en vivo sobre la desgracia, ya convertida en noticia a esas alturas. Quería contarlo todo, pero los dogmas radiales exigen ser conciso. Aun así, trató de no serlo esta vez. Salvo los nombres de los involucrados, los oyentes escucharon algo así:

-Fueron trasladados a la Morgue Central de Lima los cuerpos de Gabriela Bice Díaz, de veintidós años de edad, quien se suicidó al beber un insecticida, el mismo que dio a su hija Lucy, de solo año y medio de nacida, hallada también muerta en sus brazos...los cuerpos, fueron hallados por un hermano de la mujer, luego de meterse por la ventana tras tocar por horas la puerta del cuarto en el que ella vivía, en el distrito de Santa Anita.
-Bien, nosotros pudimos acceder a unas cartas que la suicida dejó a su madre, a su padre y a sus hermanos... en ellas asegura que se quitó la vida tras hacer lo mismo con su bebé porque su esposo, Gerson Poma, la había abandonado y no le daba dinero para su manutención.
-"Mami, si vieras como estoy, hubieras preferido no tenerme... estoy en la miseria, mi hija me pide un pan y no puedo dárselo", dice la carta que va dirigida a su madre.
-"Papá, me arrepiento de haberme encontrado con ese hombre, todo se lo gasta y nunca me trajo dinero", dice un pasaje de la carta que dirigió a su padre... en tanto, en la misiva que dirige a sus hermanos, les pide que estudien para que no pasen lo mismo que ella pasó.
-"Cuando me entierren, háganlo sonriendo, no lloren, Lucy y yo estaremos mirándolos", finaliza.
-En tanto, los 3 familiares detenidos -hermano, cuñada y esposo de esta- siguen siendo interrogados por los efectivos de la Geincri Este, en el local de esa entidad policial.


El reportero pidió a su chofer irse de ahí, pues había otro hecho que cubrir al otro lado de la ciudad; otra vez, policial. Las funerarias frente a la morgue estaban llenas de cajones baratos. Uno grande y uno pequeño, aún vacíos, cruzaban la pista cargados por dos personas cada uno.

lunes, enero 01, 2007

FLASHBACKS Y DIVAGACIONES AL INICIO DEL 2007

Mamá, no quiero que se vaya el 1986, me gusta ese número, no quiero. Y pensar que hace veinte años lloraba porque sentía que el mundo no iba a ser igual, porque simplemente no me gustaba cómo sonaba 1987. Milnovecientosochentaysiete. Y lloraba en la casa de uno de mis tíos más queridos. Y mi mamá me sobaba la cabeza mientras ahogaba sus risas. Música de fondo, la criolla, las primeras destapadas de botellas, risas, los cohetones en la calle, el inicio de fiestas y comilonas que durarían dos días, juergas de grandes que ni la salida de la luna ni la reaparición del sol podían poner fin.

No, hijito, todo va a ser igual, me dijo la que me tuvo en sus entrañas. De haber sido más conciente, hubiera llorado aun más, pues estábamos en el gobierno de Alan García y seguir igual significaba lo que realmente significó: un desastre "hito" en nuestra asquerosa historia republicana.

En eso pensaba mientras iba camino a las playas del sur, cerca de la medianoche. También pensaba en los nombres de las playas en inglés. Me pareció gracioso que horas después me dijeran que el ICPNA (¿o el Británico?) tiene paneles publicitarios con esa idea en toda la carretera: Sleeping Lion, The Silence, etc. No los había visto.

También pensaba en que hace años no iba a una fiesta pachanguera. Olvidaba lo desastroso que era. Luego comprobaría una verdad que hasta entonces solo era una sospecha: no soporto esos lugares.

Me preguntaba si hice bien en enviar a mis amigos brasileños al Cusco en lugar de que se queden aquí en Lima. Espero que la hayan pasado bien por allá. Iniciar el año ahí no es malo (es más, creo que todos los limeños aceptarían una ivnitación a pasar año nuevo ene l Cusco)... y más si es que el 1 de enero se va a Machu Picchu, como lo han hecho hoy. Y pensé que cuando vaya el próximo año a Brasil, en febrero, ni Paula ni Rodrigo ni los otros amigos me retendrían en Curitiba cuando bien podría estar en Rio.

Y recordé que alguna vez leí que fueron los romanos los que aprovecharon una festividad pagana para, arbitráriamente, decidir que ese día, el 25 de diciembre había nacido Jesús. El homo hapiens pronto pisará Marte y seguimos aferrándonos a este tipo de cosas para vivir. Porque abundan estas órdenes para manipular a las sociedades e imponer creencias. Desde el odio a los chilenos hasta decir que el pollo a la brasa es peruano, por poner casos contemporáneos y locales que, a mi parecer, son ejemplos perfectos.

Y si algo bueno tienen los fines de año es que te da plazos para hacer planes, trazarte objetivos, etc. Decir que el que viene va a ser el mejor. Confieso tener esperanzas en el 2007, creo que es porque me suena mejor que dosmilseis. Espero que no sea una corazonada sin posterior asidero en la realidad. En eso también pensaba mientras llegábamos a la playa del sur.

viernes, diciembre 15, 2006

SEGUNDO MOLAR, HUBIERA SIDO BOXEADOR

Escribo estas líneas mientras una de mis encías está desnuda por segunda vez y, en esta oportunidad, para siempre. La primera fue antes de que vean la luz los dientes de leche, como en todo ser humano.

La encía, como un pésimo alumno de música, sigue con retraso el ritmo del maestro, el corazón en este caso. Palpita cuando le da la gana y acaba de hacerlo hace unos ocho segundos. y acaba de volver a hacerlo.

La muela que la acompañó por un puñado de años la ha abandonado para siempre, como dijimos. Ocurrió esta mañana. Fui al dentista a que me saquen la muela del juicio, o tercer molar, como el amigo odontólogo la llama. La del juicio sigue ahí; en cambio, salí con el inicio del fin de lo que generó mi negligencia y falta de cultura de profilaxis bucal. Con complicidad del peor profesional de las muelas con el que me pude topar en el verano de 1999, en Cajamarca: dejó cinco pedazos de metal al interior de la muela que hoy ya no existe.

La negligencia médica de ese imbécil a quien denunciaría de estar en un país civilizado, se coludió con mi dejadez. Por ejemplo, en la universidad pague cincuenta soles cada semestre (algo de 15 dólares), pero solo fui dos veces. "Eres un dejado, a veces parece que no te quieres, las muelas son lo más valioso que se tiene", me recriminó mi madre cuando acabé de estudiar y hace media hora.

Ser peruano no me lo quitará ni la muerte, y con orgullo. Pero algunos defectos acarrea este privilegio, como el de buscar la solución fácil, inmediata, pero que a largo plazo . En sencillo: un clavo de olor en la muela dolorosa es el mejor analgésico del mercado, y el más barato.

En Pennsylvania encontré en un supermercado un gel que, puesto en la muela dolorosa, desterraba los malestaras por una buena temporada. Cuando me mudé a Nueva York, aún me quedaba algo del gelcito milagroso. Un día en que el trabajo fue más pesado que de costumbre, había que limpiar toda la cocina, paredes y techos incluidos, y el dolor empezó y la sustancia viscosa se había acabado.


El dueño del restaurante me dijo que vaya al consultoro de un dentista, amigo suyo, que no me preocupe por los gastos, que me los descontaría de mi sueldo y que si era deamsiado para mis bolsillos de latino recién llegado a la Gran Manzana, que solo me cobraría una parte. El papel en el que el gringo escribió la dirección me dio miedo: El consultorio quedaba en una de las calles cincuenta, en el piso veinte de un edificio. Traducido: cerca del Times Square. Más traducido: carísimo. Ni fui. Tampoco lo hice porque sabía que a lo mejor jamás terminaría de pagarle a Collin, el dueño, pues pronto volvería a Lima. Y ahí quedó todo. El dolor pasó. Tal vez por mis pronósticos de los gastos potenciales.

De vuelta a Lima la muela empezó a partirse. Comiendo, masticando chicle, hablando. Mensaje del cuerpo: "oye, busca ayuda". La dejadez volvió. y Volvía a tener a la mano los clavos de olor. Ya me estaba acostumbrando a masticar por el otro lado. "Como si no fueras un profesional, pareces ignorante, oye", me dijo una de mis tías más queridas cuando le conté esto. Y le doy casi toda la razón, no toda pues creo que ser o no ser profesional no siempre es garantía de tener más o menos virtudes. Es como decir que a todos los que les salen pecas en el verano son así o asá.

Falta parte de la historia, pero para qué ahondar en más detalles. La muela se fue para nunca más volver. Lo único rescatable de todo esto: fue necesario tres dentistas para despegarla de su guarida (casi una versión bucal de Túpac Amaru jalado por los cabalos). Uno de los compañeros odontólogos dijo algo asi como "¡Carajo! oye, esos huesos te van a durar mil años, compadre, están durísimos... hubieras sido boxeador, nadie te noqueaba o al menos antes ya le fracturabas las mano". Otra lección: ya me siento más responsable.

domingo, noviembre 26, 2006

LA VIDA ... "เฮอเบิร์ด"... SIGUE...

Mentiría si digo que siempre quise ser periodista. aprender a leer cumplidos los cuatro años fue una señal, creo, de que navegaría mejor sobre las letras que en medio de los tempestuosos números. Y el tiempo me dio la razón. Luego quise ser de todo -la típica del chibolo- acaso porque hice de todo un poco también: trabajar en tiendas, criar chanchos, vacas, pollos, hacer quesos... quise ser el primer jugador peruano en las Grandes Ligas de Béisbol, elprimer jinete peruano de los toros coleados y miles de cosas más, propias del llano venezolano, donde pasé parte de mi niñez y pubertad, a unos cuantos pueblos del Sabaneta, donde nació el presidente Hugorila. Ayudar en la reparación de refrigeradoras y aires acondicionados, hacer una obra de teatro fallida, viajar todo lo posible por mi país adoptivo, de regreso probé ser futbolista, etc. ... en fin... en realidad es poco. El listado es mucho mayor en otras vidas más entretenidas, pero volvamos. Estaba en que lo de periodista no fue de siempre.

Es más, entré a la universidad inscrito en Economía. "Si mis papás pudieron, por qué yo no", dijo un "yo" fanático de Trainspotting, lector de Bryce Echenique, Poe y los poetas malditos. Decidí que era suficiente de Keynes y sus amigos a la mitad del segundo semestre. Tras la caída a un limbo existencial-vocacional de un año, opté por la Facultad de Comunicaciones. Ya era un avance, escoger la carrera vendría luego. Al final hice una carta en la que pedía mi cambio a Periodismo. (Merece explicarse que en donde estudié, el alumno tiene el último chance para cambiarse de profesión a estudiar al segundo año, antes de llevar cursos de la carrera escogida). Pero siempre Comunicación Audiovisual me hacía guiños. El más salamero se dio cuando un cortometraje que produje, cuyo guión escribí basándome en una idea propia, y donde hice de camarógrafo, ganó un premio en el primer año de Facultad (tercer año de estudios)y fue el único que compitió con trabajos de semestres más avanzados en otras categorías, las más importantes de toda premiación. Acostumbrado a no ganar nada, fue una obligación pensar en ciertas afinidades. Quien dirigió "¡Por favor!, ¡no pises a Raúl Porras!" (así se llamaba el corto) ahora ha montado obras de teatro en La Plaza Usil y otros teatros grandes de Lima y ha secuestrado el video original en alguna parte de su casa para siempre.

Traigo a colación este recuento de cómo llegué al periodismo porque dejé el lugar en donde di los primeros pasos fuera de la cuna universitaria. Es inevitable sentir que uno sale del nido, la misma sensación que se ha repetido dos veces este año que se nos va, en el que también acabé la carrera. Fue ese lugar en donde sí me di cuenta que haría lo posible por seguir siendo periodista. Digo "lo posible" porque, al igual que en el pasado (como me he podido dar cuenta al escribir estas líneas y me imagino que tú/usted también al leerlas) hay otros planes que me interesan, posibilidades que me atraen para hacer realidad. Vamos, otras ramas a las cuales puedo saltar.

Un año en el ajetreo de la sala de redacción de un diario, donde vi "lo que se debe y no se debe hacer", como dijo al final uno de mis jefes. Donde todos los dias pude hacer lo que más disfruto y donde precisamente lo descubrí. La sensación de aprendizaje se dio desde el primer minuto hasta el último que estuve ahi. Los amigos entrañables, otro tema.

Hoy, en un lugar totalmente distinto, una radio, veremos qué otros rumbos depararán al "yo" que ha visto en su biblioteca los viejos libros, se acaba de bajar Trainspotting (luego de tres días de tensa espera) y se presta a recordar viejas épocas.

miércoles, octubre 11, 2006

ZIGGY MARLEY EN LIMA-PERÚ, LAS AUTORIDADES Y LOS MEDIOS

Al parecer esto será lo poco que nos dejará Ziggy Marley, el hijo de la leyenda Bob, en su visita a Lima. Su concierto en el estadio Unión de Barranco habría sido cancelado. ¿Las razones? Aún desconocidas. Se rumorea que es por el malestar de los vecinos y algunas atoridades ediles.

"Mucho fumón, música de drogadictos". Seguro que ese habrá sido su argumento. Pregunto: ¿Y los conciertos de punk, rock, reggaeton, salsa, de música clásica? ¿Y las discotecas? ¿Y algunas iglesias? (perdón, se me salió la tirria) ¿Ahí no se consumen drogas, todos son sanitos, santitos? En fin, no hay que especular, veremos qué pasa. A lo mejor, a última hora, luego de "conversaciones" (que pueden ser similares a las de un chofer de combi que se comió una luz roja entabla con el policía que lo detuvo) el concierto se da y todos felices. A lo mejor se deba a probelmas de seguridad, detalles, no sé, veremos. Mi primer concierto acreditado y lo cancelan. A veces siento que soy medio piña, mala suerte, pero esto ya es el colmo.


El mensaje de amor como nueva religión, de lo anacrónicas y belicosas que resultan los credos antiguos, de la admiración que siente por su padre, todo ha sido tapado por unas breves declaraciones sobre la marihuana. Ayer, en conferencia de prensa, los coleguitas hicieron la pregunta morbo que se le debe hacer a todo múscio de reggae:

¿What do you think about marihuana, mister Ziggy?

Y él mister Ziggy, con el alegre acento jamiquino, sincero como todos sus concids y desconocidos afirman que es,dijo según traducción de medios peruanos:
“La marihuana es una planta. ¿Por qué tanta adversidad?, si hay sustancias que sí son peligrosas y más dañinas. Me parece sospechoso cuando se critica el uso de la marihuana".

La noticia ha dad la vuelta al mundo. ¿Una prueba? Poner "ziggy marley" en
Google News y saldrá algo así:




La nota pintoresca fue registrado en el diario El Comercio. El buen periodista Jack Yo, digo, Jack Lo, fue testigo de una pichanguita de fútbol en la que participó Ziggy anoche, en el distrito de Surco, Lima.

Clarín entrevistó a Ziggy semanas atrás.

En fin, de no cancelarse, prometo videos exclusivos del concierto.

viernes, septiembre 29, 2006

PERÚ: DESPIDEN A PERIODISTA POR OPINAR SOBRE SU PROPIA CONDUCTA PROFESIONAL/JOURNALIST FIRED AFTER GIVING OPINION ABOUT HER OWN PROFESSIONAL CONDUCT

El de abajo es el comunicado con en el que el Instituto Prensa y Sociedad (IPYS) da a conocer al mundo el caso de la periodista Karina Borrero, quien fue despedida arbitrariamente del Canal estatal TV Perú. ¿La razón de su separación? Había dicho que si el canal de todos los peruanos se volvía "sobón" (adulador, chupamedias, servil) con el gobierno de Alan García, ella renunciaría.
A los directivos les disgustó la idea sobremanera. Sorprende esta reacción si tomamos en cuenta que parte del Consejo Directivo está compuesto por colegas de Borrero, periodistas como María del Pilar Tello (presidenta) y Julio Estremadoyro (miembro) entre ellos.
En un país como el Perú, donde las condiciones de trabajo de la mayoría de periodistas son paupérrimas, y muchos sufren constantes presiones por parte de autoridades incómodas con sus trabajos, la actitud de Borrero es más que encomiable: No habría vendido sus principios profesionales por un sueldo. Tampoco es que se merezca el nombre de una calle o el del próximo colegio a inaugurar en un pueblo joven. Ella hizo hecho lo que todo periodista debe hacer, habría cumplido con una obligación.
Hace unos días Borrero acudió a las instalaciones del canal 7. Ya dentro, un directivo la invitó a salir y, en el umbral del edificio, le dijo que estaba despedida. No pudo volver a entrar. Una de sus compañeras salió para entregarle sus pertenencias.
Una perla más. Otra prueba de que los apristas no cambian por más que hacen el esfuerzo, si es que lo hacen.
ENGLISH VERSION IS AVALIABLE AT THE BOTTOM OF THIS POST!
Instituto Prensa y Sociedad (IPYS)
PERÚ: DESPIDEN A PERIODISTA POR OPINAR SOBRE SU PROPIA CONDUCTA PROFESIONAL
El 26 de septiembre de 2006, la periodista Karina Borrero fue despedida de TV Perú, el canal del Estado, luego de que declarara públicamente que no trabajaría en dicha televisora si se convertía en un medio adulador del gobierno. Posteriormente, María del Pilar Tello, Presidenta del Instituto de Radio y Televisión del Perú (IRTP), que administra el canal, afirmó que Borrero se auto-despidió por opinar como lo hizo. Tello atribuyó a Borrero deslealtad con la empresa. Aunque el contrato de la periodista venció el 7 de septiembre pasado; ella continúo laborando porque había un compromiso de palabra para renovarlo de parte de la gerencia de IRTP.Luego de estos hechos, la Presidenta del IRTP hizo declaraciones que equivalen a una amenaza de despido contra Rocío Aliaga, también periodista de TV Perú, quien expresó públicamente su solidaridad con Borrero.El IPYS considera el despido de Borrero una violación de su derecho fundamental a la libertad de expresión, pues opinó sobre su conducta profesional en el caso hipotético de que el canal del Estado adoptara un línea pro gubernamental. Esto, sumado a la amenaza de despido que recibiera su colega, Rocío Aliaga, configuran graves precedentes de arbitrariedad e intolerancia en el manejo de un medio de comunicación perteneciente a todos los peruanos.
Acciones recomendadas:Solicitar a Jorge Del Castillo, Presidente del Consejo de Ministros (instancia de la cual depende IRTP), garantizar los derechos fundamentales de los periodistas del canal del Estado y desautorizar la medida adoptada con Karina Borrero.Demandar al Directorio de IRTP revocar la decisión de despido de Borrero e inhibirse de actitudes que puedan generar un clima de amenazas e intolerancia laboral entre los periodistas. Dirigirse a: Presidencia del Consejo de Ministros
Jorge Del Castillo Gálvez - Presidente del Consejo de Ministros
Av. 28 de Julio N° 878, Miraflores, Lima
Teléfonos: 511 610 9800 / Fax 511 444 9168
Instituto de Radio y Televisión del Perú (IRTP)
María del Pilar Tello - Presidenta
Alfonso Salcedo Rubio - Miembro del Consejo Directivo de IRTP
Julio Estremadoyro Alegre - Miembro del Consejo Directivo de IRTP
Av. José Gálvez N° 1040 Santa Beatriz
Teléfonos: 511 619 0707 / Fax: 511 6190723
PERÚ: JOURNALIST FIRED AFTER GIVING OPINION ABOUT HER OWN PROFESSIONAL CONDUCT
On 26 September 2006, journalist Karina Borrero was fired from TV Perú, the Peruvian State TV station, after she declared publicly that she would no longer work for it if it started flattering the government. Afterwards, María del Pilar Tello, President of Perú's Radio and Television Institute (IRTP), which administrates the channel, stated that Borrero fired herself when she said what she did. Tello stated that Borrero had been disloyal to the station. Even though the journalist's contract expired on 7 September, IRTP's administration had given their word that they would renew it, so she had continued working. After these events, IRTP's President made declarations that were the equivalent of a threat to fire Rocío Aliaga, also a journalist with TV Perú, who publicly expressed her solidarity towards Borrero.IPYS believes Borrero's dismissal to be a violation of her fundamental right to the freedom of expression, as she gave an opinion about her professional conduct in the hypothetical case that the State channel should adopt a pro-government line. This, added to the threat to her colleague, Rocío Aliaga, constitute a serious precedent of arbitrariness and lack of tolerance in the administration of a communications media that belongs to all Peruvians.
Recommended Action: Send an appeal requesting Jorge Del Castillo, President of the Minister's Council (IRTP depends on it), to guarantee the fundamental rights of the State TV station's journalists and annul the measure adopted towards Karina Borrero.
Demand that IRTP's Board revoke the decision to fire Borrero and refrain from attitudes that may generate a climate of threats and lack of tolerance among journalists.
Appeals to:
Presidencia del Consejo de Ministros
Jorge Del Castillo Gálvez - Presidente del Consejo de Ministros
Av. 28 de Julio N° 878, Miraflores, Lima.
Phones: 511 610 9800 / Fax 511 444 9168
Instituto de Radio y Televisión del Perú (IRTP)
María del Pilar Tello - Presidenta
Alfonso Salcedo Rubio - Miembro del Consejo Directivo de IRTP
Julio Estremadoyro Alegre - Miembro del Consejo Directivo de IRTP
Av. José Gálvez N° 1040 Santa Beatriz\nPhones: 511 619 0707 / Fax: 511 6190723

martes, septiembre 26, 2006

LEYENDO EL MANUAL DEL PENDEJO (I)

"¡SU MANUAL DEL PENDEJO A UN SOL,
A UN SOL SU MANUAL DEL PEN-DEJOOO!"
((((Antes de empezar: en el Perú, a diferencia de otros países latinoamericanos en donde el significado es inverso, "pendejo" es un adjetivo vulgar para calificar a una persona astuta como un zorro, hábil tanto para oficios buenos y malos. En algún sentido que se le puede dar, los medios de los que un pendejo se puede valer para lograr sus objetivos rayan las convenciones morales y éticas. Por todo esto, llamó mi atención lo de un manual para ser pendejo. No, no porque quiero ser un pendejo, me urja serlo o algo parecido, aclaro))))

Era las 7 de la noche del martes pasado. Aunque no lo hago siempre, me gusta pasar por el jirón de la Unión cuando salgo del trabajo. El jirón de la Unión, calle de la que se habla como si fuera una mujer en desgracia, de belleza marchita, la otrora pasarela obligada de todo limeño que se respetara. De damas y de caballeros bien.

Asumo que "jironear" tenía toda la sofisticación que hoy podría tener la palabra "shopping" (sin la casi cojudez que su uso en nuestra ciudad y parecidas implica, vale decir). Hoy, según Rafo León en su delicioso libro Lima Bizarra, antiguía del centro de la capital (Aguilar. Lima, 2006) dispara sobre el presente del Jirón con perfecta puntería en la página 15:

"Hoy, es el reino de los tatuajes, de los pollos Norky's, del fleterío y su primo hermano el puterío, de las enganchadoras para tiendas de ropa china, donde pasean mendigos y tullidos mendicantes. Son los nuevos jironeadores."

En ese contexto, en el cruce del Jirón y la avenida Emancipación un vendedor ambulante ofrecía el Manual del Pendejo (Corporación Editora Chirre S.A., no especifica el año pero sí que sus talleres se ubican en el jirón Azángaro, el Hollywood de la falsificación de documentos de esta parte del mundo).

-¿Maestro, a cuánto el Manual del Pendejo?
-Un sol, pe' causita, un sol... ¡Su manual del pendejo a un sooool!
-Déjamelo a china (50 céntimos, medio sol), pe'.
- No seas pendejo conmigo pe' causa, cómprate tu manual primero pe'.
(risas de la gente que pasaba)

Y, previo desembolso de la moneda plateada, lo compré:


QUERIDO LECTOR, sabemos sobradamente que no eres un pendejo, o al menos que por tal no te consideras, empieza el libro.

¡Claro que no! Por eso es que sufres como sufres, porque para vivir bien en este país tienes que ser eso, de otra manera uno está expuesto a la pendejada de los demás, continúa.

Por eso estamos seguros que después de leer este pequeño manual que hoy ponemos a tu disposición, harás cuanto puedas por llegar a ser un gran pendejo, con todas las de la ley, aunque no tengas disposiciones naturales para serlo. Este es el primer párrafo, el que está titulado como PRESENTACIÓN PENDEJA, a los aspirantes a pendejos.

Confieso que tras su lectura no me siento más o menos pendejo (si alguna vez lo fui). Pero sí que pasé un rato entretenido. Asumí, medio asustado, medio en broma, que los otorongos (como llamamos los peruanos a nuestros congresistas, pendejos vividores en su mayoría, paradigma de la fauna parasitaria que suele habitar en nuestra política) pasaron por Jirón de la Unión y Emancipación y se compraron su manual. ¿Por qué? Un repaso a COMPARACIÓN ENTRE EL TONTO Y EL PENDEJO (Pg. 8) nos dará la respuesta:

-El tonto se deja engañar siempre. El pendejo nunca, es él quien engaña.

- El tonto da explicaciones de sus actos. El pendejo jamás da de los suyos.

- El tono juega y pierde. El pendejo solo gana y cuando no gana patea el tablero.

- El tonto se enamora. El pendejo enamora.

- El tonto trabaja. El pendejo hace trabajar a los demás.

- El tonto vive mal. El pendejo vive requete bien.

El tonto paga los plazos. El pendejo aplaza los plazos.

En medio de la lectura recordé a los maestros de El Gran Combo de Puerto Rico y su canción Y no hago más na'. ¡Es la canción del pendejo parásito, casi un himno para ellos! Esta es una versión Reggaetón remix:



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Ya me dio sueño. Demasiada estupidez junta para las 3 de la mañana. Fácil más tarde sigo con esto. Para terminar, al Hugo Chávez, además de dictador, populista, borderline, retrógado, oportunista, ridículo, autoritario, ignorante, etc. también entraría en alguna clasificación pendejeril:





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viernes, septiembre 22, 2006

MORIBUNDO. EN LA MARINA CON CUEVA. 12:26 AM.

El perro callejero atropellado no sobrevivirá a esta noche. Las dos horas que han pasado desde que lo vi no son suficientes para olvidar esa imagen. Se lamía la sangre que recodeaba sus patas traseras, una suerte de dos caños mal cerrados. El cruce de miradas que tuvimos, esa chispa casi impercetible, me dijo que lo disfrutaba.

Desde el carro le silbamos, le aplaudimos pero él seguía bebiendo de su sangre con tal oficio que era fácil imaginar que fue amaestrado toda su vida para ese momento. (No tengo alma franciscana suficiente para acercarme y crear una postal de la caridad moderna: levantarlo, llevarlo al calor de mi hogar y lavarle las heridas, vendarlo, todo eso o llevarlo de emergencia a un veterinario). Entre siete y diez gotas por segundo manchaban de rojo el piso de la avenida La Marina con Cueva. Las combis y taxis semivacíos de medianoche burlaban los semáforos a su antojo.

Eso, la mirada que cruzamos delató un ojo blanco que le dio rasgos demoniacos. Una mirada como la de un despiadado tras haber consumado su mejor maldad.

¿Habrá sabido que nadie lo recogería? ¿El instinto de supervivencia dio paso a la más pura resignación? De ser factibles estos criterios en el animal, se entiende el afán de llenarse de su sangre. Bien es sabido que los perros la adoran, junto con la carne cruda. Son capaces hasta de desconocer a su propio amo y atacarlo con ferocidad única si se les interrumpe mientras la beben o comen.

Eso, era la resignación. Su vida de perro vagabundo en un territorio paupérrimo y en una ciudad indiferente le habrán indicado que esa esquina sería su tumba.

Y olió la sangre. Y, resignado, la bebió hasta desfallecer con el éxtasis que no le dio ninguna perra en celo. El reloj marca 2:58 am. Ya debe haber muerto.

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domingo, septiembre 17, 2006

LOS DISFRACES CON FLOW CHACALONERO



Sí, así tambien sería la única forma de bailar eso: disfrazado. O medio inconciente, claro. No sé, pero me parece medio troglodítico ese baile. Y la austera letra reiterativa refuerza mi opinión. Pero como siempre, no se comparte pero se respeta.

--->"Hasta que choque el hueso"
--->Sácale conejo (*)

Ya había posteado al respecto meses atrás. Chacalón junior, tu padre saldrá de su tumba.
Y sí, es verdad, en este nuestro querido, incomprendido, único, contradictorio (y dejo de poner más adjetivos) país puede pasar de todo.


(*) La innovadora onomatopeya de la "sacada de conejo", que no es más que la breve dislocación de articulaciones hecha con voluntad propia: "¡cho-clo!" o "¡cho-clocló!"


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martes, septiembre 05, 2006

OTORONGO, TE RECORDARÁN POR LO QUE HICISTE

-Ha muerto Saavedra.
-¿Quién?
-Saavedra Mesones.
-¿Quíen dices?
-El que fue congresista de Perú Posible.
-¡Ah! ¿Ese que juramentó "por dios y por la plata", en lugar de "por dios y por la patria?
- ¡Ese!
- ¿El que apretaba los botones de votación en lugar de sus amigos congresistas cuando estos estaban ausentes en los plenos, todo para que aparezcan como presentes y beneficiar los proyectos de su bancada?
- Ese mismo
- Aún recuerdo las imágentes de Tv en donde aparecía estirando las manos como pulpo rumbo a los botones.
- Claro, claro, otorongo con tentáculos, le dijeron.
- ¿El que le pidió su "chequecito" a Mufarech y luego tratamudeaba al explicar a qué se refería?
- Oye, ¡qué buena memoria!
- Es un trauma, ese otorongo de la primera camada alimentó mi decepción hacia la política de nuestro país.
- Ya ves, sí lo recuerdas.
- El que promovió una ley que perdonaba las deudas de los agricultores con el Estado y... ¡oh sorpresa!... ¡él debía decenas de miles de soles!... de ese me hablas, ¿no?
- Pues sí, murió de cáncer al pulmón, ayer en Chiclayo.
- El que quería ir a la reelección y chantajeó a la dirigencia de su partido para que no lo saquen de la lista de candidatos al Congreso, con actitudes matonescas... el mismo que cuando fui al Congreso y...
- Ya, ya. Sí, ese.
- ...
- ¿Qué pasa?
- Aunque digan lo contrario, no siempre la muerte te hace bueno.

martes, agosto 29, 2006

CUANDO SE REQUIERE APELAR A UN INMORTAL

Sí, es cierto. Porque cuando uno, simple mortal, no encuentra cómo describir su amanecer desastre, tras una mala noche que puso fin a un día aun más desastre, engordador de pesimismos... para todo eso, siempre hay inmortales que le callan la boca y hablan por uno.

LOS NUEVE MOSTRUOS
I, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolordos veces
y el bien de sér, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tánto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la arimética!
Jamás tánto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfíl,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren,
otrosque sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento,
estoy tristehasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tánto cajón,
tánto minuto, tánta
lagartija y tánta
inversión, tanto lejos y tánta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

César Vallejo, Poemas Humanos.

viernes, agosto 25, 2006

CICATRICES CORPORALES

Uno, dos, tres y cuatro. Ese es el número de cicatrices por accidentes con cortes que tengo en todo el cuerpo. La profundidad de cada harida, la suficiente para ser cosida, para "suturarla", como dicen los médicos. Algo de hilo esterilizado, una aguja en forma de pestaña, anestesia local y la sensación de ser una tela durante hora y fracción. En las dos primeras ocasiones lloré como pocas veces en mi vida lo he hecho ante un dolor de origen físico. Casualidades de una existencia accidentada, se puede hacer una línea cronológica si se revisan de arriba para abajo.

UNO. just do it.
La primera está en la cabeza. En la nuca, finalizada la coronilla, más cercana a ella que al cuello. Desde hace casi una década suelo cortarme el pelo casi al ras y dejar que crezca por tiempo irregular. Salvo hace más de un año que luego de mucho tiempo fui al peluquero para que haga algo especial. Supongo que fue la influencia de haber estado en la ciudad en donde la imagen es todo y de que cortarme la peluca de cinco meses haya sido la única condición para que mi amigo Chauchú (made in Capón, Lima) me presentara a una chica búlgara a la que luego de saludar jamás volví a ver; el peluquero ruso de Staten Island descubrió el corte con el que más cómodo me he sentido.

Solía hacerlos yo mismo, los cortes, con una máquina y un espejo de herramientas, manera interesante de que el tiempo corra, excusa para desconectarse, meditar, pensar. Sin embargo, no recuerdo con exactitud desde cuándo voy al peluquero de mi barrio, cuyo nombre hasta hoy desconozco. Su chamba es sencilla, nada en especial, solo pasar la máquina con una cuchilla pequeña. Con el cortador anónimo se pueden analizar las noticias que pasan en Canal N o que leo en el periódico que siempre me alcanza. Es como mi medidor personal de la opinión pública. Alguna vez me ha pasado datos que me han ayudado en mi trabajo, es buena fuente. Nos estamos alejando del tema.

Sucede que cuando tengo el pelo corto, la cicatriz deja una marca parecida al símbolo de una marca de zapatillas. Cabeza de zapatilla o cabeza de caja de zapatos suelen ser chapas recurrentes en esas épocas. Ah, para la línea de tiempo: la cicatriz es lo que queda de cuando un cubo de madera se clavó en mi cabeza (no traspasó el cráneo, no alucinar gratis). Tenía tres años, salté de una de las mesas de mi guardería, aprovechando que las nanas no estaban, y casi como un presagio de mi futura torpeza en la actividad física, tropecé y... es fácil imaginar el resto. Una toalla llena de sangre, las nanas corriendo. Menos mal que la guardería era parte del hospital en donde trabajaba mi madre. Ya en el consultorio, solo recuerdo que tenía a mis dos primos, mi madre y mi tía haciéndome muecas y hablando de cualquier cosa para que el doctor haga su trabajo con tranquilidad. Por cierto, también recuerdo lo que se sentía cuando la aguja agujereaba mi piel, pero no cuando me sacaron los hilos.

Bajemos hasta la ceja derecha.

DOS. el corte dizque sexy.
En ella tengo un corte diagonal, más cercano a la horizontalidad que a los 90 grados. Sucede que a los seis años pude haber perdido el ojo. Esta vez se debió, nuevamente, a un tropiezo. Corriendo, en la puerta del salón, haciendo guardia a que la profesora llegara para evitar ser castigados por el caos que solo un salón de niños sin autoridad puede lograr. A lo lejos la vimos. Todo el mundo corre, busca su asiento. Yo corro, busco mi asiento. Un chino mayor que todos (estudié en colegio chino y solíamos tener a compañeros de ese país mayores que el resto por haber pasado por un ciclo de inclusión que los retrasaba algunos grados... digamos que mi colegio es la fábrica de los "mi pata el chino" de Lima). En fin, el chino este empuja a varios, entre ellos a mí (el chino tenía ciertos problemas de socialización, repetiría el primer grado). Veo cómo voy directo a la pata de una mesa.

Lloro, sangre. Una vez más, toallas rojas. El proceso médico fue más afortunado. Cómodo, quiero decir. La estrategia de la doctora fue apelar a mis conocimientos de matemática. "Oye, eres un capazo en sumas y restas eh!, todo un campeón, vas a ser ingeniero". ¡En verdad lo era! Pero pobre mujer, si me viera ahora, un alérgico a toda operación numérica. Alo mejor me estaba mintiendo, solo me decía eso para anestesiarme en una falsa gloria. Puede ser. No pude correr ni jugar por una semana.

Alguna vez una chica me dijo que le fascinaba ese corte en la ceja. "... me encanta, te da una mirada sexy". Me inclino más por la idea de que un elemnto adicional a ua parte del todo le da cierta irregularidad, cierto desbalance. No sé, ¿por algo debe ser que solo me lo han dicho una vez en mis 24 años de existencia? Creo que fue en compensación tras haberle dicho que me "entusiasmaba" su delicado cuello mientras se lo mordía gustoso.


TRES. hammurabi para dummies.
Creo tener cierta noción de justicia, pero esto fue el colmo. Ojo por ojo, diente por diente, es la única vez que he empleado el código de Hammurabi. Como toda experiencia tonta, tras el pasar del tiempo, parece instantánea, breve.

Tenía catorce años, tercer grado de secundaria, el mismo colegio chino. No recuerdo las palabras exactas de mi amigo L.A., solo que me ofuscaron. Probablemente no fue nada grave, a veces lo jodíamos sin sentido. En un momento, L.A. tiene clavada la punta de un lápiz en el brazo. Mi lápiz está sin punta. Mi explicación hubiera sido similar a la de los asesinos que consumaron su acción en un ataque de esquizofrenía "no sabía lo que hacía,en un segundo me desconocí por completo".

El gordo, L.A., amenazaba con delatarme.Cuidaba de que la punta permanezca clavada y así mantener intacta la prueba del delito. "Ya, gordo, mira, te doy mi lapicero, haz lo mismo, no me importa, es lo más justo que puede haber, no seas cabro", le dije. Al gordo le brillaron los ojos por un segundo, pero luego reaccionó.
-Oe, ¿estás huevón?
-Prefiero que me claves el lapicero en el brazo a que vayas a hablar con la coodinadora, pes' gordo cojudo.
-No, cabezón, yo igual le digo a la gorda (la coordinadora de los útlimos grados).
-Mira, tengo estos. ¿quieres el azul o el rojo?
-El azul, el rojo es solo para subrayar.
-Gordo cojudo.
-Oe, pero te va a doler.
-Entonces lo dejamos ahí, ¿no?
- Ni cagando, yo le digo a la gorda.
-Gordo marica, el dolor pasa en unas horas, pero que citen a mis viejos y armen un chongazo que durará semanas...
-Ya, ¿en dónde lo quieres?
-Donde sea, huevas, no es un tatuaje.

Escogimos el antebrazo izquierdo, no sé por qué. Las puntas cónicas de los lapiceros Faber Castell 033 suelen hacer orificios profundos en la carne humana si son direccionados a ella a grandes velocidades y con malas intenciones.
-Oe, cabezón, está sangrando.
-Au, mierda.
- ¿Te duele?
-Carajo, au.
(risas nerviosas)
-¿Es sangre?
-Sí, pes gordo, ¿qué va a ser?
-Oe cabezón, eres chusco, no eres de sangre azul como en la clase de historia que nos contaron que...
-Ya, ya, yoy al baño, me lavo y listo.
En vano, seguía sangrando. El proceso médico se inició luego de decidir ir a la enfermería del colegio.
Un amigo me clavó el lapicero en el brazo porque yo antes le clavé la punta de mi lápiz. No, eso no podía decir. Se me clavó una astilla de las carpetas, era una astillaza, grandota, pero me la saqué mientras lavaba la herida en el baño. Eso sí.

Esta vez la suturación no dolió. O era una buena anestesia o mi piel ya estaba curtida de cortes, "suturaciones" (palabrita aprendida) El proceso no tuvo nada digno que contar. Solo me dolieron los músculos durante los días siguientes, al mover los dedos.

CUATRO. la sangre en la cancha.
Sí, soy malo jugando al fútbol. Salvo el tiempo que estuve en la academia del equipo de mis amores, y los próximos meses de mi retiro porque tenia que estudiar, siempre he sido de los últimos que escogen en el yankempó para la formación de equipos. Lo único que me queda del crack que nunca fui es la numerosa serie de pataditas que puedo lograr con algo de suerte.
¿Quién no se ha hecho alguna herida jugando una pichanga, como le llamamos los peruanos a un partido de fútbol, fulbito (fútbol 6), entre amigos? La mía, una de tantas pero que viene al caso en esta ocasión es, por su puesto, un corte.

Ya se vio la de la cabeza, la ceja, el brazo. La ultima está en mi rodilla derecha. En épocas de mi recién fenecida vida universitaria, Estudios Generales Letras, fin de semana en la cacha de Ingeniería de Minas. Como nunca, había metido tres goles. Aunque, claro, me habré fallado unos diez o doce. No sé qué pasaba, estaba ágil, slataba, la paraba de pech, dribleaba, los pases iban directos, al pie del compañero. Creo que fui confianzudo con mi suerte. Claro, tenía 20 o 25 kilos menos que ahora, diecinueve años, pero no era para tratar de dar una vuelta entera con la pierna estirada por detener una pelota divida. El destino me dio la mano y me encaramé en el hombro. Seguro que iba a parar de cuclillas, en el peor de los casos. No. Salí de la cancha y la rodilla trató de incrustarse en el suelo como la punta del lápiz en las carnes del gordo. Una de las piedritas se incrustó. ¡Corte! No, no era una película.

Este si era medio preocupante, se abría y cerraba como un cuaderno cada vez que flexionaba la articulación. No podía caminar bien, me dolía al pisar, tenía solo dos soles en el bolsillo, no contaba con un celular. Mis amigos también eran igual de austeros por obligación que yo, casi una moda en estudiantes de clase media, que no trabjaban, en una universidad privada. El servicio médico estaba cerrado.

Hicimos chancha para pagar el taxi. Casualidad, fui a la misma clínica de la doctora que me auguró un futuro de ingeniero. En el trayecto seguí jugando con que mi rodilla era un cuaderno. La doctora esa ya no estaba. Pudo haberle pasado cualquier cosa, pero si se dedicó a leer las cartas, no debió haberle ido muy bien.

A MODO DE ACÁPITE. Lo mejor/peor suele ser distinto al resto
La peor herida no fue un corte. Tras seis años de generada, los tejidos aún no se restituyen del todo y se puede ver, dentro de un desnivel de la epidermis, cierta capa rosácea. ¿Da cosas? Agradecer que no describo cómo fue el accidente ni cómo quedó el tobillo derecho (donde está alojada). La chica que hizo la oda a mi ceja concordó con muchos al verla. "Qué asco", dijo.
También sería parte de la línea de tiempo. De ser así, queda poco espacio para que los accidentes dejen sus vestigios en orden cronológico y en dirección sur. Así sea. Por ahora me iré a dormir.

jueves, agosto 17, 2006

ZENA EL-KHALIL, UNA BLOGGER DESDE BEIRUT

Durante la última media hora, desde mi balcón, he estado viendo el horizonte. Está incendiándose. Son las 4:14 am.

Las de arriba son las primeras líneas del post, traducidas al español, con las que Zena El-Khalil estrenó su blog Beirut Update. Artista plástica de origen libanés, nacida en Inglaterra, regresó a su país para su primera exposición individual. Con muchos planes, la guerra los truncó y la retuvo en la capital de la tierra de sus ancestros.

A las 3:28 de la mañana, me desperté con el sonido de los jets israelíes volando bajo, sobre nuestros cielos en Beirut. A pronto de caer dormida, finalmente, recorrieron pensamientos en mi mente por toda la noche, calambres en mi estómago, miedo... Y pensar que por poco iba a caer dormida y escuché el sonido de los jets, uno seguido de otro, una explosión tras otra. Está algo calmado ahora.

Oigo gente orando rezos matinales a la distancia.

A lo largo de todo julio y parte de agosto, Zena escribió 35 posts en donde relataba sus días en la guerra librada por el ejército israelí y la agrupación terrorista Hizbolá. De cómo las bombas israelíes no discernían de culpables e inocentes. De la impotencia de los ciudadanos de a pie al no poder darle una cachetada, dos o tres al mundo entero y despertarlo de su aletargamiento e indiferencia.

Más de un millon de civilies deplazados ahora
Más de mil libaneses asesinados.
Cuántas veces tengo que decir que mi país está siendo destruido pieza por pieza.
En mi ciudad, barrios enteros no existen más.
Familias enteras han desaparecido
El sur de Líbano es una sola flama
Durante un mes, he tenido que ver a Líbano brutalizada.
Sus ciudadanos arrugados bajo los escombros de sus hogares.
No pueden hacer paz en medio del sonido de las bombas.

Al blog de Zena lo encontré tarde, cliqueando links en un diario local que trató el tema de los blogs en Líbano, hace cuatro días. Quedé prendado en el acto. Leí lo que ya había escrito como un niño que repasa la lección no aprendida a media hora de empezar el examen. Cómo no solidarizarse con quien te confiesa lo que realmente siente, desconoce de eufemismos y comunica lo que realmente piensa y, encima, sufre las injusticias de la sinrazón humana. Y, al igual que ella, todo un país estupefacto.

Así que lloré y lloré... porque sentí un increíble onda de miedo y tristeza encima de mi mente. No he estado durmiendo. Combinen miedo y falta de sueño y tendrán un gran punto de quiebre cuesta abajo.

Zena el-Khalil se identifica con tres países: dice que es inglesa, libanesa y nigeriana. En el Museo Internacional dela Mujer aparece una pequeña reseña suya: "Nació en Inglaterra en 1976. Creció en Nigeria, donde leyó mucho, participó en competiciones de Karate y escuchaba Iron Maiden. En ese entonces, su color favorita era el púrpura. Todavía lo es. Es la cofundadora de Xanadu, un espacio artístico localizado en New York y Beirut, dedicado a ayudar a jóvenes artistas que no están interesados en circuitos de galerías comerciales y de Alijsser, una organización norteamericana que trabaja en la promoción del trabajo de artistas árabes". En dicha web cuenta sobre su feliz matrimonio.

Luego de toda esta información ya entendemos algo más su frustración cuando se entera de que es probable, ella lo asegura por una noticia que cita a un politólogo, de que Israel haya planeado los ataques a uno de sus tres países desde hace seis años, por lo menos.

MIENTRAS ESTUVE CONSTRUYENDO SUEÑOS, ELLOS PLANEABAN MI DESTRUCCIÓN
(...)
En los últimos seis años, estuve alentando a otros a pintar, esculpir, dibujar, filmar, fotografiar, hacer, pegar, coser, crear... les prometi que sus trabajos serían aceptados en cualquier lugar... eso era tan importante para hacer obras... que Líbano abrazaba las artes... y nosotros solo teníamos que direccionarlo.

En los últimos seis años, a mis padres les prometí una familia, les prometi nietos.

En los últimos seis años, a mis mejores amigos les prometí una Beirut que nuestros niños amarían. Una Beirut que será saludable para nosotros mismos y para nuestros amigos, una Beirut distinta a cualquier otra ciudad en el mundo.
(...)
Pero no odio. Nunca odiaré. Tan solo estoy realmente, relamente decepcionada por esas personas que sienten que tienen el derecho de gobernanr mi vida. Lo único que queda por hacer ahora es resistir. Resistir con amor. Mi más poderosa arma que nadie puede tocar. Yo aún amo. Siempre amaré. Yo amo Beirut.

Un personaje, esta Zena. Descubrí un poco de ese país que me sonaba tan lejano como a los libaneses debe sonarles el mío, Perú. Sus posts son realmente fabulosos. Uno los vive. Casi siento el vértigo, el temor, la incertidumbre de las bombas que goteaban sobre Beirut, ese olor que Zena equipara al que percibió en New York cuando llegó dos meses después de la caída de las torres.

Concuerdo con Zena en que los mismos sonidos y las mismas sensaciones que ella y los demás libaneses percibieron durante el último mes deben ser los mismos que acechaba a los judíos en la Segunda Guerra Mundial.


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Justo, la foto de arriba muestra una pared neoyorquina con una oración de su blog, en donde una artista amiga suya empleó sus posts para una clase interactiva con sus alumnos de arte.

Ayer Israel decretó el cese al fuego en Líbano. Sus tropas iniciaron la retirada. Los desplazados regresan de a pocos. La paz vuelve temerosa, casi sorda, retraída, inexpresiva. Con Zena compartimos sus penas y ahora su alegría de que la sordidez de la guerra se aleja. A continuación, su último post publicado hasta el fin de este:


EN LA NOCHE DEL CESE AL FUEGO

Esta mañana me desperté con una sonrisa en mi cara. Mi esposo saltó encima de mí, besándome toda la cara, diciendo que la guerra estaba por terminar.. que la ONU votó... que las cosas iban a mejorar ahora. Me había despertado dos horas más temprano, pero salté fuera de la cama con una especie de energía que no habìa tenido desde hace un mes. Esta fue una buena mañana.

Todo cambió este fin de semana.

Supuestamente, las cosas iban a tener algùn tipo de final. Uno u otro.

En la noche del cese al fuego, tuve emociones encontradas.

Estoy agradecida de que las cosas están llegando a su fin.

En fin, el verdadero trabajo ahora descansa frente a nosotros: no se trata solo de la reconstrucción de vidas, del paìsí de la moral. Se trata también de avanzar positivamnete hacia adelante en todo sentido.

La guerra inculca el odio en la gente. Nosotros, como seres humanos tenemos que asegurarnos de que no caeremos en el cìrculo vicioso del odio.

Tenemos que crecer sobre la política y hablar como ciudadanos de la bella Madre Tierra.

No creo que hayamos nacido para odiar. Creo que podemos estar condicionados a través de cosas como el miedo, la violencia, la opresión y la incomprensión.
Uno no debería tener que vivir en el miedo, uno no debe tener que ser víctimas de violencia.

Parece que estos dìas la violencia y el miedo gobierna nuestras vidas, están en la TV y en las noticias... pero no debemos dejarnos. es un disfraz de gente que lo usa para sus propios y egoístas beneficios. La realidad de la vida es el amor, no el miedo. Tenemos que recordarlo.

La vida es bella... es como las posibilidades infinitas de la juventud.... es como el primer beso....

Recuerdan la escena de Matrix (la tercera), cerca del final, cuando Neo y Trinity entrar a la Máquina del Mundo... vuelan en el avión, con las manos sostenidas, el amor los guía a través de la zona de guerra. De ahí ellos traspasan el cielo, atravesando la oscuridad, nubes
eléctricas... luchando por su vida... de ahí repentinamente ellos siguen y ven la Tierra como realmente es: bellos cielos claros... y ahì Trinity dice "bello".


Me pregunto si también podremos hacer eso.

Si hay algo que haya aprendido el mes pasado, es que la vida es muy preciosa. En segundo lugar, que toda tu vida puede cambiar. Un dìa estaba trabajando en una galerìa de arte enviando cuadros a sus nuevos dueños... a la siguiente mañana nuestro aeropuerto fue bombardeado y estuvimos en guerra. Así, de la nada.

mi vida había sido tan acelerada al inicio de este año... estaba ocupada preparándome para mi primera exhibición personal en Líbano que sería en mayo, estaba trabajando duro en mi studio todos los dìas.
Simultánemaente, estaba organizando una exhibición que sería en junio. Fue algo grande. 21 artistas y un mes completo de eventos relacionados a ello.
Detuve muchas cosas de mi vida. Decía para mí y para todos a mi alrededor (incluyendo a mi esposo) que "en julio tendré mi antigua vida de regreso... nos divertiremos en julio. nos iremos a la playa en julio. Sí, ¡hasta incluso haya decidido, finalmente quedar embarazada! Solo que no podré hacer nada de eso sino hasta julio".

Y miren qué pasó en julio... y ciertamente, no creo que vaya a la playa
en mucho, mucho tiempo. muchìsimos años, por lo menos.

La vida es tan, tan preciosa.



LINKS:
--->
BEIRUT UPDATE war diaries of a 30 year old woman... with love from beirut.
--->ZIGGYDOODLE, TRABAJOS ARTÍSTICOS DE ZENNA EL KHALIL.
--->ZENA EN IMAGINING OURSELVES, A GLOBAL GENERATION OF WOMEN, DEL MUSEO INTERNACIONAL DE LA MUJER.
--->LA FOTO LA SAQUÉ DE: GOTHAMIST.COM.

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sábado, agosto 12, 2006

DEBATE DE LA PENA DE MUERTE: CIRCO SIN PAN


No ha cambiado mucho, creo. Solo ha mejorado sus mañas para distraer a la opinión pública. Habrá leído al respecto en París y Bogotá, sus asesores deben ser más técnicos, menos empíricos. Seguramente repasó lo de las vírgenes que lloran, las prometidas del chino ladrón, ex prófugo y hoy extraditable. Esperemos cómo "aprovecha" el gran circo que es cada partido oficial de la Selección de fútbol, este último, mucho mas que un deporte y una pasiónd e multitudes: 90 minutos que generan una amnesia masiva que suele durar días o semanas .

Al parecer las cortinas de humo no serán tan burdas y su onda expansiva no se remitirá a los peruanos de a pie: tratará de abarcar a los políticos enemigos que, en su eterna mayoría, son igual de ladrones que los de antes, pero más manipulables, engañables, chantajeables, huérfanos de ideología, ignorantes de la cosa política, oportunistas.

Si no, miren cómo todos debaten la pena de muerte. ¡Qué tal engañamuchachos! Y todos atrás, como perros mordiéndose la cola, sin avanzar.

"Alan ofreció de todo en campaña", se escucha por ahí. Sí, pues, hasta cortinas de humo.

martes, agosto 01, 2006

Hurgando el archivo de Blogger... ANTES, DURANTE Y DESPUÉS. Último post en NYC.

En realidad fue el último post que escribí en New York. Lo guardé porque estaba apurado y quería escribir mucho más. Luego, lo olvidé. Está tal cual.
Me gusta cómo escribía antes. Mucho más de lo que me suele salir ahora. Algo tendrá que ver el estado anímico o algo así. Las tildes están omitidas porque el teclado carcía de ellas. Hay eñes, creo. Ahí va.



ANTES
Es inevitable idealizar un regreso no esperado sino hasta dos semanas antes de conocer su inminencia. Por mas aplazamiento que se haya intentado. Eliminas lo feo de Lima, que ya es todo un logro (si, pues, Lima es horrorosa, solo se salvan las arquitecturas pasadas y una que otra zona residencial reservada para algunos; respeto opiniones contrarias, pero creo que siempre provienen de romanticos). Decia, borras todo aquello, te quedas con lo bueno y te das con que ese grupo esta compuesto por un puñado de personas, aquellas que quieres y sabes que te quieren.

En ese estado mental recibo una aferta que nadie que le guste el viaje y algo de aventura descartaria. "Vamos a Florida", me dice mi primo.
- Estamos en New York, no quiero pagar por un ticket de avion, ya me voy el martes (era jueves).
- ¿Viste el carro que esta afuera, el Mitsubishi Eclipse?
- ¿Ese azul de la putamadre?
- Si, en ese nos vamos. Pon en tu backpack algo de ropa y salimos. Son mas veinte horas de pistas y me vas a ayudar a manejar.
- Ok -dije algo emocionado- gimme five minutes.

Un aprendizaje empirico que logre durante estos meses de convivencia con mi primo, a quien antes de llegar a New York habia visto una vez en mi vida, hace mas de diez años (la única vez que volvió al Perú), me decia que no habia que hacer preguntas como "¿de quien es el carro?" o "¿por que me dices a mi que lo maneje?". No habia por que preocuparse por las soluciones: si yo tenia que viajar el martes al Peru, el encontraria una forma de llegar antes de ese dia.

"Coño, man, como si tu ya no me conocieras, ¡la cresta!", me dice recordandome que puede cambiar acentos boricua, dominicano, colombiano (paisa y costeño incluidos) como si nada, a la perfeccion, e incluso mezclarlos.

Mi primo fue enviado a este pais luego de acabar el colegio, hace veinte o veintidos años,casi obligado por uno de mis tios, su padre, quien no veia mejor proyecto para sus vastagos hombres que mandarlos a otros paises a trabajar sin mas bienes que sus recuerdos y algo de dinero. Esta historia, la de mi plimo, merece un post aparte. Acaso un blog entero o un libro al estilo Nuevo Periodismo. Pero sigamos...

Asi fue que recorrimos buena parte de la carretera 95. New York, New Jersey, Delaware, Virginia, las dos Carolinas (norte y sur), Georgia y al final, Florida. En Virginia, la primera parada, volví a ver la amabilidad de la gente, algo que en New York es poco comun, un detalle que anhoraba de mi vida en Pennsylvania.El paisaje empieza con algunos pinos y campos verdes se asoman por las Carolinas, de poblacion afroamericana en su mayoria. Poco a poco las palmeras van asomando y el liquido rojo en los termometros tambien. Estamos dejando Georgia para llegar a Florida.

Ahi nos quedamos en Ponciania, un lugar que merece tambien post aparte, puesto que es ejemplo vivo de como el hombre destroza millones de años de vida natural para asi construir comodidad artificial. Casas, mansiones, clubes, grandes supermercados y tiendas de lujo... todo ello se mezcla con lagunas, vegetacion frondosa y ciertos accidentes con cocodrilos por año.

Fernando y Kathy, dominicano, polaca y americanos de primera generacion, nos hospedaron en su casa. Fueron muy buenos anfitriones. Son amigos de mi plimo. Se mudaron a Florida para que sus hijas pequenas no vivan lo mismo que ellos en los barrios populares del Bronx y de Brooklyn. "Un infielno, mano, un veldadero infielno es lo que era eso a veces", dice Fernando. Y vaya que lo estan logrando. Cuentan con una casa garnde, piscina, sus hijas van a su escuela a pie y sus trabajos en una mecanica y en una agencia de viajes les cae bien. "This is the paradise, my friend Herb", me dice Kathy, que solo sabe decir coño, bicho, hola, adios y otra palabra mas en espanol.

DURANTE
Volver a New York luego de disfrutar de la tranquilidad y paz de Ponciania, de tardes en Daytona y Cocoa Beach, es como una furibunda cachetada en pleno sueño. Los intentos por atrasar mi regreso al Peru fueron vanos. Estoy en el cybercafe mas grande del mundo, dicen sus dueños, desde donde escribi varios de los posts sobre NYC. Aun pienso en cancelar el vuelo y quedarme aqui para siempre. Esta ciudad es apasionante, un vicio por el que no te importa dejar todo lo que tienes con tal de seguir viviendolo y dejar que te viva. Por mas que sepas que te puede hacer daño, hacer de tu vida una esclava de su ritmo.


DESPUES

Ni idea de lo que esta por venir. Espero no lamentarlo. Dicen que la desintoxicacion de una sustancia adictiva puede ser muy dura, un periodo de nunca acabar.

jueves, julio 27, 2006

LA JAURIA RABIOSA: LOS PERIODISTAS Y MICHELLE BACHELET EN LA FERIA DEL LIBRO DE LIMA

Traten de imaginarse a Lay Fun, el rottwailer que mató a un ladrón cuando este trataba de entrar al garaje que cuidaba, en plena acción que casi le cuesta el sacrificio. Ahora, imagínar a una veintena de Lay Funs furiosos tras su presa. Una figura similar fue la que los asistentes a la Feria Internacional del Llibro de Lima pudieron apreciar ayer 27 de julio. La presidente de Chile, Michelle Bachelet, iría a la feria recién bajada del avión, aún oliendo a Santiago.

((((((¿¿¿¿Recuerdan cuando un desubicadísimo Gunther Rave -reportero de canal 5- violó la seguridad de los reyes de España y trató de sacarle algunas "declaraciones espontáneas" a dichos señores que reaccionaron con gestos de susto y extrañeza, queriendo buscar la "primicia" apelando a salvajadas? Ayer sucedió lo mismo, muchos "coleguitas" confundieron, una vez más, periodismo intrépido con periodismo estúpido.))))))

Es que no se puede calificar de otra manera que los "coleguitas" (como llamaba Juan Gargurevich a sus imberbes alumnos de periodismo de la Católica) rompieran el protocolo, violaran la zona de invitados, se pelearan con la seguridad de la presidente chilena, empujaran contra la pared a los invitados como los poetas José Watanabe y Rocío Silva Santistevan -entre otros invitados honorables-, desestabilizaran el stand de madera de Chile arriesgando su caída, arrollaran al cordón policial, entre otras faltas agudas al orden establecido. Uno había cogido una copita de vino que un par de mozos distribuían entre los invitados. Otro gritó "que brinden con pisco".

Antes, la Bachelet ya había dado un discurso más que emotivo a propósito de la cultura como lazo de unión entre Perú y su país, a la emoción y orgullo que sentía de estar en una tierra tan prolífica para las letras hispanas. Habló de Mario Vargas Llosa, de Santiago Roncagliolo, del reciente libro escrito por historiadores peruanos y chilenos, de Carlos Germán Belli, el poeta peruano recién galardonado por ella misma en Santiago con el premio Pablo Neruda. Es decir, dio muestras elegantes y solemnes de ser una mujer culta, que admira nuestra literatura y nuestra cultura en general (Toledo no ha hecho ni un gesto parecido en sus cinco años de gobierno, al menos no tan sincero como el de la lider de La Concertación). El protocolo mandaba que los periodistas esperen a que la presidenta diera algunas palabras sobre la coyuntura peruana: el cambio de mando, etc. Pero ya había hablado al respecto en el grupo aéreo número 8, luego de sus primeros pasos en suelo peruano.

Traté de no ser parte de esa jauría. Me puse a un lado y miré el patético show. Aunque antes, al momento de entrar, una señora ma recriminó que por qué la estaba empujando y que respete a la seguridad porque no soy nadie para ir arrasando a quien me dé la gana... ¡toma, mientras!

Luego muchos coleguitas se quejan de que la sociedad desprecia nuestra profesión.
Un coleguita de la TV salió sudoroso diciendo "ta' que la hice, me dijo que estaba cómoda de estar aquí". Pregunto: ¿Valio la pena empujar, gritar, dejar una PÉSIMA imagen de la prensa peruana a Bachelet, a su comitiva, a los invitados, a los peruanos asistentes a la feria ese día? Supongo que de haber mantenido el orden, Bachelet habría improvisado una pequeña conferencia de prensa en ese lugar. Pero no, la bestialidad pudo más. Se confundió periodismo intrépido con periodismo estúpido. Nuevamente.

miércoles, julio 26, 2006

HEART IN A CAGE.

The Strokes. Hasta ahora no he conocido a nadie que no le guste esta banda. Abajo, la letra de Heart in a Cage y un par de videos encontrados en YouTube de la misma canción, el original y el de un show en vivo en el programa de David Letterman.



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¿Por qué esta canción? La letra, el video, la potencia de la primera guitarra. Estados de ánimo recientes, nostalgia de siempre. And the heart beats in its cage.





Well, I don't feel better
When I'm fucking around
And I don't write better
When I'm stuck in the ground
So don't teach me a lesson
Cause I've already learned
Yeah the sun will be shining
And my children will burn

Oh the heart beats in its cage

I don't want what you want
I don't feel what you feel
See I'm stuck in a city
But I belong in a field

Yeah we got left, left, left, left, left, left, left,
Now it's three in the morning and
You're eating alone

Oh the heart beats in its cage

All our friends they're laughing at us
All of those you loved, you mistrust
Help me, I'm just not quite myself
Look around there's no one else left
I went to the concert and I fought through the crowd
Guess I got too excited when I thought you were around

Oh, he gets left, left, left, left, left, left, left

I'm sorry you were thinking I would steal your fire
Oh the heart beats in its cage
Yes the heart beats in its cage
Alright

And the heart beats in its cage.



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jueves, julio 20, 2006

¡¡INDIGNACIÓN!!: TRECE RAZONES PARA ODIAR LIMA. POBRE Y CON SED...

LAS NUEVAS TRECE FUENTES DEL PARQUE DE LIMA:
-->13 MILLONES DE DÓLARES.
-->DERROCHE DE AGUA Y DINERO EN UNA CIUDAD DESÉRTICA Y POBRE.
-->¿AUTORIDADES ESTÚPIDAS, MAL ASESORADAS, ACOMPLEJADAS O TODO JUNTO?

Empecemos con un reto para las nuevas camadas de arquitectos peruanos: encontrar la belleza y funcionalidad arquitectónica y paisajística evitando el derroche banal del agua. Se ganarían el premio Mies van der Rohe u otro gran homenaje de su ramo.

¿Acaso alguien en un desierto gastaría el agua de su galonera en hacerse un peinado 'cool'? Al menos nadie sensato y con un mínimo de razonamiento cuerdo y lógico. ¿Cierto? Sí, cierto. Ojo, paisanos limeños, entérense de una primicia tipo Lalo Archimbaud (que todos la saben o deberían): estamos en un desierto tan seco que parece que suena a mentira burda cuando nos recuerdan que Lima fue un valle en donde había venados y la ribera del río Rimac destellaba de infinitos tonos verdes. Eso fue hace siglos.

Así fue que escuchar a la funcionaria municipal celebrando la inauguración de las trece fuentes de agua del Parque de la Reserva, la habitación en donde me encontraba se inundó de indignación. Cual integrante de una tribu jíbara, la mencionada trabajadora decía algo así, cito lo que declaró en una entrevsita en vivo, vía microondas presentanda en el noticiario nocturno del Canal 2, Frecuencia Latina:

"Estamos al mismo nivel de las ciudades más importantes del mundo en el desarrollo paisajístico... un hito en el tratamiento de un espacio público de agua monumental, majestuoso... las fuentes deben estar reguladas (para su posterior inauguración, supongo) a fines de mes".

La reportera acompañó a las imágenes con una descripción del gasto absurdo de agua: chorros con la fuerza de una represa que llegan hasta los 40 metros de altura (la revista Caretas dice que llegan a 80!!!, ver más adelante), y que cambian colores al ritmo de la música.

¿Más detalles? La revista Caretas informa que, con la venia del alcalde Luis Castañeda Lossio:
"La idea del 'Circuito Mágico del agua' nació en enero del 2003, y Emilima (Empresa Municipal Inmobiliaria de Lima) planteó el diseño de trece fuentes de aguas danzarinas, multicolores, musicalizadas y hasta provistas de hologramas. La Oficina de Servicios de Proyectos de las Naciones Unidas convocó a una licitación internacional para su ejecución, ganada por la empresa española Ghesa y valorizada en US$ 13 millones"

Una funcionaria municipal indica que ocho millones de limeños se verían beneficiados (explicarle, por favor, que la distracción y esparcimientose puede dar de otras formas que ver aguas de colores...¿qué tal un centro cultural 'Parque de Lima'?).

La misma funcionaria señala que no es que Lima no tenga agua, solo "que no tiene soluciones técnicas para su abastecimiento". Lo mismo: no tiene acceso al agua. Y Castañeda Lossio con la idea de llenar el parque de estas fuentes que gastan un bien escaso. Indignante.

A continuación, dos preguntas de la entrevista hecha por el periodista D. Kisner:
--->¿NO BASTABA CON REPARAR LAS FUENTES QUE YA EXISTEN?
- No (con énfasis). porque las instalaciones eran obsoletas, inadecuadas y nunca funcionaban. ¡No hay que buscar el mal donde no lo hay! (el énfasis se hace alarmante).
--- >¿NO LE PARECE UN GASTO SUPERFLUO?
-¿Cómo va a ser superfluo? Lo que pasa es que somos un país donde hay cosas que no consideramos importantes, como la calidad de vida.
AQUÍ HAGO UN PARÉNTESIS: Señora, mi calidad de vida y la de todos los limeños mejorará cuando deje de haber delicnuencia, cuando podamos caminar con audífonos en La Victoria o Miraflores sin temor a que haya ladrones al acecho, cuando no estemos cercanos al cáncer con solo caminar por la avenida Abancay y respirar smog equivalente a beber petróleo, cuando subido en una unidad de transporte público limpia y con un buen servicio personal cruce cinco cuadras en dos o tres minutos y no en quince, cuando nadie muera con el cráneo abaleado porque un ladrón quiso un celular nuevo, cuando todas las casas tengan un caño con agua potable. Mi calidad de vida no va a mejorar viendo fuentes de colores, señora. Sigamos, un par de preguntas más citadas:

--->¿LAS FUENTES VAN A MEJORAR LA CALIDAD DE VIDA?
- Definitivamente. Uno de los derechos constitucionales de los seres humanos es tener espacios de esparcimiento que mejoren su calidad de vida.
--->PERO HAY OTRAS NECESIDADES QUE DEBEN SATISFACERSE ANTES.
-No, no, no (se alarma de nuevo). Todas las funciones aprobadas por la Constitución tienen los mismo niveles, y el estado tiene la obligación de ´darselos igualmente.

Esta señora es María Valladolid, presidente de Emilima.

Estas actitudes de nuestras autoridades lindan con la estupidez. Señora, no es necesario que vaya, puede ver unas fotos, si quiere, o que alguien le cuente. El Parque Central de Nueva York tiene cincuenta dilatadísimas cuadras de largo. Algo así como todas las avenidas Arequipa, Wilson y parte de Tacna. Canchas de basquet, beisbol, vías para trotar, pequeños teatros, lagunas con tortugas, cisnes, patos y algunas fuentes (no las conté, pero Caretas dice que son siete, de lo más sencillas y casi naturales). Creo que contribuyen más a majorar la calidad de vida de los neoyorquinos que lo que harán las fuentes de agua a los limeños: espacios para hacer picnic, pasear, hacer deporte, consumir cultura. Ah, en New York hay temporadas de fuertes lluvias y nevadas. Ergo: agua asegurada para el verdor del Central Park y demás áreas similares en sus cinco barrios. En Lima, los ralos serenos y garúas no llenan un vaso de agua y las lluvias en la sierra pueden servir para proyectos de agua para el consumo humano directo. Los limeños nos sentiríamos más orgullosos diciendo: "en mi ciudad todos satisfacen el derecho humano básico de tener agua potable" que "en mi ciudad hay fuentes de colores". Puede haber otros ejemplos en el mundo. Cito el de la Gran Manzana porque es el que conozco directamente. Tal vez otro lector o alguien de su entorno puede dar otros con comocimiento de causa.

Las elecciones municipales son en noviembre. Tiempo suficiente para que Castañeda explique este tipo de inversiones (iba bien con la alameda Chabuca Granda, el Parque de La Muralla y el circuito al Cerro San Cristóbal, las clínicas de la Solidaridad, las escaleras en los cerros habitados, etc... pero con esto... fue algo similar a cuando habla Eliane y cae la popularidad de Toledo... Castañeda era mi candidato fijo para las presidenciales del 2011 y también iba a votar por él si iba a la reelección, que es casi un hecho; ahora, no lo sé).
De lo contrario, por supuesto, de aquí a noviembre hay tiempo suficiente como para ir pensando en otras opciones más "empapadas" con nuestra con nuestra verdadera realidad.

Cita: Revista Caretas No. 1934. 20 de julio, 2006.


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martes, julio 18, 2006

A KIND OF IRISH FLU

Hola Shannon
Are you guys ok? how was the trip? Máncora is a real paradise, right???? We just were talking with JC about you. He'll send you pictures today or tomorrow, he said. We were at our friend's party... it was good, but I had to come back home early: A kind of several flu infection starts to work in my inmunological system. Now I have fever. A good and real excuse to call off at work.

Anyway, a doctor ask me today if I was in a close contact with a sick person, with flu. I was thinking about it for a few seconds and... then, I remembered those sheets in your bag, the sneezes, the red nose... Shannon, you were! THE lesson: don't flirt with a girl with influenza (gripe, did you learn that word?), even if she's irish, i guess (just kidding)... well, a little weird experience.

Well, I hope you guys are ok, enjoy the rest of your trip. I bet you gonna do it.Oh, if you want some from Lima, let me know it. Mmm, I think that's all for now.

Nice to meet you, keep n touch!

เฮอเบิร์ด
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Algunas lecciones aprendidas - o ratificadas- además de la señalada arriba:
1. Esta sociedad puede ser el paradigma de una sociedad castrante, asfixiante.
2. Las oportunidades pasan tan pocas veces que no puedes dejarlas pasar.
3. Creo tener buen olfato para las oportunidades.Esta vez no dejé que se vaya.
4. Mi inglés está entrando en desuso. Como no se vienen viajes pronto, debo empezar a estudiarlo nuevamente (este tipo de situaciones no suelen pasarme seguido).
5. Me estoy volviendo cada vez menos expresivo. Maldición, el mail transcrito arriba hubiera sido más emotivo, más expresivo e -incluso- diría, tendría pasajes algosubidos de tono.
6. A veces se puede vivir bien sin pensar en qué va a suceder mañana.
7. Esto es más una autorecoemndación: Búscate un nuevo trabajo, mejor o distinto, que este te está matando en todo sentido.
8. Ya fue, no ser sapos.
9. Que no hay que ser sapos, dije.
19. Sí, eso también, también: me he vuelto algo huraño.

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lunes, julio 10, 2006

ZIDANE: EL LUNAR DE CARNE...

"Se va en olor a santidad", escuché días previos a la final. Nada más acertado. Es como si a Escribá de Balaguer le hubieran descubierto casos de pedofilia días antes de su canonización (que valga como análogía, pero hubiera sido genial, dicho sea de paso).
Y se fue. Todo estaba preparado. Al milímetro. No hubiera importado si ganaba o perdía. No. Faltaba un escalón para que se convierta en un dios del fútbol, el Fair Play y buen juego juntos, hechos materia viva. Uno de esos personajes a los que los periodistas deportivos, reyes entre los reyes de las frase cliché y recurrentes, llamarían "un caballero dentro y fuera de la cancha". A pesar de su expulsión, a pesar de ese maldito medio minuto, le han dado el premio al mejor jugador del campeonato.

Un diario local le había dedicado dos páginas exclusivas para sus citas más célebres, las que definían el mejor perfil de Zinedine Zidane. El llenar páginas de declaraciones exaltantes es un lujo que los periodistas reservan para pocos elegidos. Intachable, ejemplo a seguir, acaso un símbolo de lo que son los nuevos europeos, un exitoso hijo de inmigrantes, agradecido de quienes aprendió, humilde.
Pero no, él antes de ser todo aquello, es un ser humano. Y sabemos que nos equivocamos. No lo juzgo.

CLICK AQUÍ PARA VER EL VIDEO DEL CABEZAZO DE ZIDANE
(YOUTUBE SIEMPRE FALLA CONMIGO)


¿Qué le dijo Materazzi para que Zidane le mande un cabezazo en la boca del estómago? Corren rumores de que le habría dicho "terrorista islámico" o "sucio terrorista". Zizou no lo quiere decir.
Pro su parte, Materazzi asegura que no le dijo algo parecido. "Soy ignorante, no sé ni lo que significa terrorista o islámico", declaró apelando a una supuesta estrechez intelectual. Solo ellos dos lo saben. Organizaciones contra el racisimo han pedido que se investigue.
En fin, parafraseando a Alfredo Bryce, esto fue como un lunar de carne en el rostro más bello y lozano.
Adieu, Zizou, et merci.


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sábado, junio 24, 2006

LOS BELKING'S, CASTPOST.

Ando probando el Castpost. Y qué mejor prueba que con un par de canciones de Los Belking's, un grupo peruano de rock instrumental que data de la década de los sesentas. Es muy probable que lo que se dice en su web sea cierto: el primer grupo de su tipo en Latinoamérica y el tercero en el mundo. Y parafraseando lo que un amigo puso alguna vez en su ya fenecido blog: si Quentin Tarantino los conociera, algunas de sus canciones formarían parte del soundtrack de alguna de sus películas. A lo mejor en alguna de las que vengan.
Por ahora, tú cierra los ojos y escucha.


-->Atájame:

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-->Tema Para Jóvenes Enamorados:

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-->Bólido de Fuego:

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jueves, junio 22, 2006

¿QUIEN LIMPIA LA CASA DESPUES DE LA FIESTA? PROPUESTA PARA VOTAR EN LAS ELECCIONES REGIONALES Y MUNICIPALES DE NOVIEMBRE

VEAMOS QUÉ AGRUPACIONES POLÍTICAS CUMPLEN SUS PROMESAS ASÍ NO HAYAN OBTENIDO CARGO ALGUNO. SI ES QUE RESPETAN A QUIENES QUIEREN REPRESENTAR, A NOSOTROS, LOS CIUDADANOS 'DE A PIE':

¿Limpias tu casa de una fiesta o reunión? Sí, sería la respuesta más sensata. Por más trabajoso que sea, al día siguiente -con el corazón y su pálpitos infinitos mudados a la cabeza (resaca, ese nombre le han puesto)- te despertarás, limpiarás, barrerás, pasarás trapos, lavarás telas. "Asu, ni más chupo". Rasparás chicles del piso, botarás vidrios filudos de lo que fueron vasos o floreros. "Jamás volveré a hacer una fiesta". Abrirás la ventana para que entre aire y desaparezcan esos olores ajenos al espacio formado por esas paredes que son tu hábitat natural, tu hogar, tu covacha, tu madriguera. En fin, sería lo ideal. Si no lo haces tú, pues lo hará tu padre, tu madre, tus hermanos, tu empleada (si tienes), tus empleadas (si aún existe ese peruano error estadístico), tú y tus amigos (sí, claro), todos... La limpieza, de alguna forma, es parte de la idea de hacer una fiesta o cualquier tipo de reunión que altere el orden natural de una noche normal en tu casa.

En otras palabras... como la muerte acaba con la vida, la limpieza del lugar es la parte final de la fiesta.



ENTONCES, luego de la que muchos medios llaman con acierto "fiesta democrática" (léase campaña electoral y elecciones presidenciales), ¿Por qué aún Lima permanece parchada con propaganda electoral, más inmunda de lo que es casi por naturaleza?
Bien, candidatos: los vimos, nos enteramos de sus propuestas, de sus slogans para todos los gustos, de sus particularidades, de sus facciones, sus miradas, los símbolos de sus partidos. Algunos nos convencieron, otros no. La fiesta ya acabó, señores, y lo mínimo que debieran hacer es limpiar.

Y AQUÍ VIENEN LAS PROPUESTAS. "LAS", PORQUE EL TEMA PUEDE SER DE PROVECHO TANTO PARA ELECTORES COMO PARA CANDIDATOS. Descartemos de plano votar en las elecciones regionales y municipales de noviembre por aquel candidato cuya agrupación no retiró la propaganda de las elecciones de abril. Démosles plazos. Hasta fines de junio, tiempo suficiente. Los candidatos a los gobiernos locales bien pueden incluir esta idea en su discurso: "yo quiero tanto a mi ciudad que la dejé limpia luego de las elecciones de abril, no como otros que...". Es más, se podrían tener puntos extra si se habla de plazos: "En pro del ornato de esta ciudad que quiero, amo y deseo llevarla a ser la perla de Sudamérica, la París peruana (o una de las huachafadas que las mentes obtusas de nuestros políticos suelen elucubrar) mi agrupación fue la primera que retiró la propaganda en la elección anterior..., en tiempo récord".


Propuesta inocente la mía, cuando más de uno de los candidatos a Otorongos en lenguaje combi pensarán "tss, no pe, si no salí pe', pa' qué voa limpiar, tsss, 'tás huevón tú pe', ta que no seas pendejo pe". Otros, con mayor capacidad crítica, habilidad verbal, mental, más competentes, abogarán por la falta de recursos. En efecto, se conoce de partidos que se han visto obligados a vender algunos de sus locales porque no lograron ni un solo representante en el Congreso. A estos últimos: ¿No presupuestaron un rubro que bien pudo haberse llamado "retiro de propaganda electoral con la que tratamos de tapizar la ciudad"? ¿No demuestra falta de previsión y organización no haber inlcuido dicho rubro? Es decir... una perla más de la improvisación e irresponsabilidad de los partidos políticos que quieren gobernar los destinos de nuestro país.

En la página del Pacto Ético Electoral informan que en el Rímac se ha inciado el retiro de propaganda. Solo dos partidos participaron en la limpieza de dicho distrito: Apra y Unidad Nacional. ¿Y el resto? Se tiene entendido que un aspecto del Pacto Ético, que todos los partidos firmaron, fue el compromiso de retirar la propaganda...
Si uno sale de Lima, este problema es peor: aún se ven los símbolos fujimoristas Perú 2000 (con el que el Chino se presentó a la rereelección). Años atrás, no más de cuatro, pude ver en la carretera Panamericana Norte un muro pintado con el siguiente mensaje: Alan Presidente. El detalle es que era de 1985.

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martes, junio 06, 2006

VOTÉ POR ALAN GARCÍA, PERO NO SOY AMNÉSICO NI MASOQUISTA NI ESTÚPIDO

PRIMERA VUELTA
En diciembre del año pasado escribí un post titulado DEMOSTREMOS QUE LOS PERUANOS NO SOMOS AMNÉSICOS NI MASOQUISTAS NI ESTÚPIDOS. ALAN GARCÍA PÉREZ NO DEBE SER PRESIDENTE EL PRÓXIMO AÑO. Quiero pensar que los peruanos no lo somos. Me aferro a la idea de que fue un error, que quien se equivocó fui yo. Total, las mayorías suelen tener la razón,¿no? Claro que sí, me respondo pero no logro engañarme a mí mismo. Tal vez el reto que puse -el de demostrar que los peruanos...- estuvo fuera de lugar, que si se votó por Alan García en la primera vuelta fue por otras razones, salvo por mala memoria, gusto por el sufrimiento o poca habilidad mental. (no, no soy humalista, preguntas similares me inspiraba el capitán Carlos).
[¿Por quién voté? No sé si importe decirlo, pero le di mi voto a Lourdes Flores, aunque pensando siempre en Susana Villarán. Soslayando diferencias, fue algo así como cuando sales con la flaquita X pero te vacila Y y no te la puedes sacar de la cabeza hagas lo que hagas con X... y al final te preguntas "¿qué hubiera pasado si hubiera tenido los huevos suficientes y salía con Y...?"]

SEGUNDA VUELTA
Pero con Alan García en la segunda vuelta saltó otro cuestionamiento, más válido aun, que ya lo tenía antes, pero ahora era necesario sobremanera responder: si votar por Alan significaba ser amnésico, masoquista y estúpido... ¿Qué eran aquellos compatriotas que votaron por Ollanta Humala? Algo peor, a mi parecer. Me ahorro de ponerlo aquí. No quiero manchar mi blog -este pequeño espacio que uso para poner lo que me dé la gana- con las palabras que asaltan mi cabeza de pensar en quienes votaron por aquel ex militar con ideas retrógradas, hambre de poder, oportunista de miserias, traumado social y acomplejado histórico (Ollanta Humala, quiero decir). Ni qué decir de su entorno (leer post OLLANTA HUMALA, ¿RESPONDERÁS?)
[Ejercicio mental improvisado que sirvió de mucho: mientras reía dándole la razón a Mario Vargas Llosa por eso de que muchos votaríamos tapándonos la nariz, imaginé que el encabezado de la cédula abría con la pregunta ¿Quién es el menos hijo de puta? Así, al igual que muchos ciudadanos peruanos, la mayoría, el 52.772% según la ONPE con el cómputo de actas al 99.597%, con el esfuerzo de ser amnésico y olvidar en el acto las colas para el pan, el sabor de la leche Enci... voté por Alan García]
EL DEDO MORADO Y LA CONCIENCIA INTRANQUILA
Ahora, recordemos que el primer gobierno de Alan García (1985-1990) -el único desatroso, esperamos- fue el caldo de cultivo para que luego llegue Alberto Fujimori con el régimen más corrupto que ha visto la historia del Perú y cuya factura aún seguimos pagando. De cometer los mismos errores o parecidos, esta vez Alan García bien podría extender la alfombra para que los botines de Ollanta Humala llegue a Palacio en 2011. Claro, si es que antes el Poder Judicial no se faja, no se mezclan acuerdos polítcios subrepticos con justicia y se investiga a Humala por los supuestos nexos que tuvo con Vladimiro Montesinos, los supuestos asesinatos de gente inocente mientras era un militar en actividad o por su rol en la toma de Andahuaylas (que fue liderado por su hermano Antauro, avalado por Ollanta desde Corea y que dejó cuatro poicías muertos).
[Sigo en busca de esperanzas en mi país. El consuelo de que Ollanta se quedó fuera de Palacio me alivia. Pero solo algo. El sabor de la leche Enci volvió a mi lengua cuando vi a Alan García Pérez en su discurso del domingo, día de la segunda vuelta, cuando ya las encuestas na boca de urna, cifras informales, lo daban como ganador. Bien pudo esperar los resultados oficiales de la ONPE que saldrían dos o tres horas después. Ojalá no se crea autosuficiente ni superhéroe. Nadie en este mundo lo es. Y aquí sí no creo que la mayoría se equivoque. No quiero que nos veamos obligados a ser una de esas personas que huyen en la caricatura del costado (*) (la cara de Alan se puede cambiar por la de Fujimori o la de Ollanta si se cambia también el avión por un camión y se le agrega "vuelve a postular"). Pues eso, quiero que en 2011 no me vea obligado a inventarme preguntas -aunque esta vez efectivas- con palabras procaces, burdas en la cédula de votación]
(*) Hay un problema con blogger, hacer click aquí para ver la imagen referida.


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